О борьбе

Словам, полным боли и темноты, очень сложно искать бумагу.
Очень сложно словам, что призваны отчаяние выражать.
Конечно, никто не хочет о них писать.
Пусть даже без них не сделать ни шагу,

Хочется всем, всему миру, всем параллелям реальностей
Рассказать, что всё не так плохо, что выдохи, вдохи,
Шёпоты, взмахи рук, стихи –
Попытка держаться, что правильней

Не сдаваться. Не здесь, не сейчас, никогда… Некогда.
Да и незачем ломаться, рассыпаться пыльным старым комодом…
А только стоишь, воевода,
Без шашки, штандарта, да без седла.

Душа-то твоя светла, да толку от света в этом царстве пыли,
Когда девятнадцатилетняя Аллисон Краузе гибнет от пуль.
Когда спорят, ноль или нуль,
А сами ни разу ещё не любили.

А просто не успевают. Время, вот твой полёт!
Кто не любил, тот, конечно, не жил ни разу,
Тот не задыхался, не учился дышать этим газом,
Тот с целым сердцем умрёт…

И вот думаешь иногда –
А вдруг ерунда?
Вдруг навсегда?
Вдруг заковаться в камень – лучшее, что тогда, что сейчас, что будет…
Что скажешь, время, вершитель судеб?
Перемалываясь несказанным, горечью исходя на сок,
Я вам оставлю подарок – яркий цветок.
Помните – я тоже плакала. Но всегда я была росток.