Душа рвется,как будто кто-то
Бросил тело на жертвенный камень
И судьбы нож вот-вот сорвется,
Тоннель смерти пробьет между нами.
Страхом скованные все клетки,
Сжаты,вдавлины в в слабый комочек.
Ну за что тебе это сыночек,
Все грехи твои в мокрых пеленках.
Разметался в жару по подушке,
Щечки яблочки,губы как мак,
Ангел спит безмятежно подумаешь,
Лишь в груди буд-то сто собак.
Слеза дрожит на ресницах,
Тебе смерть обещает рай,
По ночам твёржу как молитву,
"Мой маленький не умирай".
Болезнь сыночка
© Copyright: Нина Проценко, 2017
Свидетельство о публикации №117032806468
Свидетельство о публикации №117032806468
Рецензии