Выходные Смерти (Терри Пратчетт, "Мор - ученик Смерти")
Часики тихо песчинками шепчутся,
Каждому богом сколь надо, отмерено.
Где-то у пруда рыдает наследница -
Снова шестнадцатый ей день рождения.
Даже у Смерти бывают дурацкие
Дни бесполезные, тяготой пленные.
Не к кому падать в объятья за ласкою,
Книги зачитаны, тайны разгаданы,
Темы бесед безнадёжно затасканы.
Мечутся мысли, как черти от ладана
Чем же занять воскресенье бездельное?
Слиплись в одно все рассветы с закатами,
Звезды ковром в поднебесьи расстелены.
Скоро простое веселье наскучило.
Мор сам не справится - молодо-зелено!
Да и без дела сидеть не приучены.
Жизни срываются гроздьями спелыми.
Отдых - в работе. Надеясь на лучшее,
Так и проходят чредой воскресения.
Выходные Смерти
© Copyright: Татьяна Драгункина, 2017
Свидетельство о публикации №117032804234
Свидетельство о публикации №117032804234
Рецензии