Он беспощадною рукой стреножен,
Мотает головой, от слепней отбиваясь,
Доверие на преданность умножив,
Свободы он лишился. Спотыкаясь,
Он шиплет травку, о степях мечтая,
А в перспективе лишь хомут да вожжи...
Вот так Поэзия, придя в начале мая,
Тебе доверилась, а ты её стреножил.
Недобрым словом, тёмным настроением.
А слово может рушить города.
Неужто лишь плохое мы умеем?
А ну - как сбудется? И что тогда?...
Что в перспективе?
© Copyright: Екатерина Синесгерева, 2017
Свидетельство о публикации №117032803962
Свидетельство о публикации №117032803962
Рецензии