Прогулка

Выйдя из квартиры, подумал о том,
на что ещё здесь посмотреть:
привычно промелькнули и прокружились
по лестницам окна, цифры и двери
жильцов, которых не знаю:
кто они, безликие и безмолвные,
свидетели моего   здесь пребывания?

На улице встречает
шум машин с автострады,
тёплый вечер с последними остатками снега
во дворах, грязный и жалкий, подобный земле.
Дорога – асфальт намок и блестит
фонарями,   огнеколышущимися.
Тёмные силуэты прохожих и деревьев
в сумраке тянущихся, как руки, ветвей.

Эти стройные серые бёдра из машины,
синие огоньки мелькают гирляндами
возле нового фитнес клуба.
Вспоминаю стихотворение Тютчева.
Впереди три силуэта:
отец-муж, мать-жена и ребёнок,
держащийся за руку.

Перехожу перекрёсток, обращаю внимание
на пустую бутылку минеральной воды,
свет луны зажигается надо мной –
это фонарь загорается рядом,
в длинной аллее он один такой:
луноподобный сиянью своему.
Мысль бежит и ведёт меня дальше. 

Эти бледные, бледные сосны,
в парковой аллее, где раньше за ними стояли берёзы,
теперь там вырыта земля - пустота,
и жалко становится на их изгибы смотреть.
На перекрёстке слышны голоса,
шум радиоуправляемой машины,
кто-то проходит мимо меня,
и быстро уносятся черты чужого лица.

Зачем же вглядываюсь в проходящие лица?
Ведь все равно их не разглядеть. Может,
остановить его, сказать – стой: нарисовать
рамку вокруг его лица, и изучать,
по каждой чёрточке, каждой частичке
этого представителя планеты Земля,
пока не осточертеет нам обоим, и увидишь:
душа – жива или  мертва?

На катке катаются медленно две пары,
скользят по льду, не спеша разговаривают.
Слышу подросток с ироничным акцентом
говорит по-английски, смеются друзья.
Пробую лёд ногой, думаю-жалею,
что ни разу не катался. Каток – это
ощущение радости, скольжения, дыхания
как той чудесной сцены из романа Толстого.

Иду обратно. В темноте что-то лежит
змееобразное, непонятное, вглядываюсь ближе:
палка, как искривлённая ветвь Иерусалима.
Поднимаю сей посох библейский.
Ряд машин на переходе встречаю -
махаю, перехожу
на главную мысль этой прогулки:
жизнь как дыхание, дыхание ночи, дня
непрерывное ощущение.

Возвращаюсь.
Воспоминание возле детской площадки:
осень, я качаюсь на этих круглых качелях,
смотрю в небо ночное на звёзды,
говорю ей, пишу про себя - и тут же
выбрасываю это из головы,
как пустующую бутылку пива,
и гаснет фонарь, луноподобный,
когда прохожу я мимо него.


9 марта 2017 года