К ушедшим в тишину созвучий
я посылаю мысль, чтоб мучить,
чтоб вспыхнули, как зимний блеск,
чтоб времени донёсся треск.
Чтоб электрические искры
от них отскакивали быстро,
и воскресенья вспух мозоль,
и тёрла явь, и снова боль.
Что в зимних сказках смерти хуже?
Душа растерянная в стужу,
когда засыпан снегом двор
и одиночество, как вор.
Христа притащим под микитки,
чтоб Рождество свести с открытки,
отвесить будням чтоб пинка.
Не получается пока.
К ушедшим в тишину созвучий...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032802081
Свидетельство о публикации №117032802081
Рецензии