Это время не ждёт. И летят мириады мгновений...
Это время не ждёт. И летят мириады мгновений
Неизвестно куда. Безотраден и скучен их путь.
У дубовых ворот чуть колеблются серые тени,
Но уже темнота накрывает влюблённых по грудь.
Льют признанья рекой, и грозит виноватому плаха,
И старуха-судьба держит ножницы, пьяная в дым...
Возмутитель покоя тебя не похитил у шаха,
Но осёл его тощий воистину стал золотым.
____________
Илл.:
Мойры (Jacob Matham (1571–1631)/4711681_Moiri_Jacob_Matham
27.03.17.
Свидетельство о публикации №117032801780