Строчки до адресата не дойдут

Мы с тобою больше не встретимся. Все не то, города пустые, далекие
Все пропитано фальшью. Думаешь проще повеситься? чем быть таким одиноким? Нужно жить дальше. Разошлись в городах, разбежались в столицах, только в каждом прохожем, вижу черты твои в лицах, вскользь, хотя бы так похожи. Когда-то, в прекрасный осенний вечер, ты целовал ее руки. Знаешь, время совсем не лечит. Калечит со скуки. Никогда, ничего, и не с чем не сравнимо, глаза в глаза, украденная улыбка.  Мы стали слишком ранимы.  Нужна новая жизнь, как новая попытка, осознать себя,  найти увлечения по умиротворению. Я рисую картины прохожих, начиная с тебя. И нету мне больше спасения.  Знаешь, я больше не верю в везения, мы не встретимся больше прежними, влюбленными, до одурения нежными. Снежные шапки, все тех же прохожих, в углу стоят твои ушастые тапки, они вместо тебя наказаны. И я тоже. Иногда я хочу тебе написать, как в старинку, слюнявя конверт, и на почту письмо отнести, между нами сколько прожитых лет. И я не умею больше цвести.  Неприкрытая скромность, порождается пьянством, я безумно тоскую от снежных дорог. Я стараюсь следить за своим постоянством. И боюсь услышать  звонок.  Не жалей меня, сточки до адресата не дойдут. Как писала Ахматова  "Помнишь,ты обещал что не будет дождей, а они все идут и идут..."