Тебе, от сна во сне, тебе, любимой,
серпом луны хранимой, тебе, сестра
почти что. О, Поля, мгла земли небесной
мелькает, вникает в наши очи днём
и каждой ночью делает туманом,
похожим будто на сапфиры мира
космоса с эфиром. Сегодня небо
не даёт уснуть бродяге нищих и
забытых городов; и сёл кромешных.
Вот утро. Выпал первый снег. И скука
нечто поманила голубой рукой,
вне перьевых заслонов глаз валькирий.
Русь! О, Солнцеликая! Надежду нам
в отдарок лишь… за страданье ниспошли.
Юсь, бегут года. По чьей — неведомо
указке. И неважно. Уже зима,
как бела птица мороси проходит.
Английский дым, он никогда на свете
с российским не сравнится у опушки,
онегинский приют, московский ворон,
вы — праздник мой, веков России — слёзы.
Гончаров А.С.
26 марта 2017
Русь. Белый стих
© Copyright: Айзек Гончаров, 2017
Свидетельство о публикации №117032709056
Свидетельство о публикации №117032709056
Рецензии