Я - графоман

       
(или небольшая коллекция аллюзий)

Кто раб Мельпомены, кто копит монету,
Кто мячик в корзину фанатик бросать,
Кто в море сигает,  кто бродит по свету,
А мне бы - писать и писать, и писать!

Сгубило меня благородное дело,
Спокойная, сытая жизнь пресеклась   
Не рифмами кормится бренное тело - 
Жена убежала, семья отреклась,
 
Покинули все: сослуживцы, соседи, 
Лишь дружбы маячил святой идеал:               
Товарищи  детства -  Володя и Федя,
Я им свои  вирши часами читал...

"Уж эти... друзья!"  - обманули, предали,
Не зря  "Наше Все" так про них говорил!
Напали внезапно, скрутили, связали,
А Федя  - тот лично в психушку звонил,

В руках санитаров  я бился как птица,
Отважнее Мцыри, я звал их на бой...   
Все помню: машина, сирена,  больница,
Ворота, охранник, приемный покой...
 
Помыли, побрили, вкололи лекарство,
И в белый меня привели кабинет,
А доктор нудит: "Вы больны..." О, коварство!
"Я - Мастер! Я - Мастер!" - твержу я в ответ.

Ты что понимаешь, клистирная трубка!
Я создал поэму, балладу, роман...
Я пью с Аполлоном из общего кубка!
А доктор - свое: Вы, мой друг, графоман!"

Пропал и погиб!  Я попался в тенета!
Не вырваться  боле из лап докторов,
Не выйти на волю из стен лазарета       
Я плакал, я выл,  я стенал, как Иов:

"Зачем Ты меня  наказал, Вседержитель!?
Что б век я бумагу в чернилах топил,
Ведь я не убийца, не вор, не грабитель,
Ни педо-, ни некро-,  ни зоо-  не -фил!"

                * * *
Лежу я на койке, как рыба на блюде,   
Что в лавке вонючей на суп продают,
Приличные, в общем-то, милые люди
Со мной разделяют убогий приют,

А там, за окном,  распускаются почки,
Собаки  бранятся, дерясь   на бегу...
Я НЕ(!) написал за неделю ни  строчки.
Ни слова! Ни буквы!! Я так - НЕ МОГУ!!!
 
Спасите меня! Пожалейте беднягу!
Мозги пламенеют, пылает нутро...
О, дайте же! Дайте мне только бумагу!
Полцарства! Полцарства отдам за перо!

Разъять простыню на формат А4!
Все вон из подушки -  и есть, чем писать!   
Чернила! Чернила мне!! Лучшие в мире!
И начал я вену зубами кромсать...    
               
                * * *
Кто крови пол-литра сочтет за утрату?
Как горьковский Сокол, я пожил не зря!
Осталось под опусом выставить дату,
Скажите,  какое теперь мартобря?

          (21 июня 2008 г.)