В твоих веснушках спрятан Симферополь,
И как бы ты ни отрицал то, знай-
Ты самый дальний и высокий край,
Облитый солнцем на приморьях вдоволь;
Не насытиться всем как близ, так поодаль.
Ты - солнце, спрятанное в март и май.
То губы больше северят оттенком,
В прозрачном отцвете лица зудят,
Огонией бесчувственной томят,
Вечерней вьюгой бьют по черным веткам.
Грядет беда или скворцы грядят?
Ты – лучший порох в сожженных салфетках.
А черные глаза- жатва, снесенная бурей,
Все люди в спешке всё бегут туда- сюда,
На ком оставить пашни и луга?
Взъяренный ураган, разбитый улий!
Тебя постичь- быка взять за рога;
Ты –есть роман навек «12 стульев».
Как люди в бутыля вбирают воду
Из родников- так мне давно пора
Нежнее темени, холодней льда
Твое существованье вбрать в мою шкатулку.
Рядеет каждый с узким кругом,
А рдеешь только ты, моя заря.
А
© Copyright: Айсылу Галиева, 2017
Свидетельство о публикации №117032707092
Свидетельство о публикации №117032707092
Рецензии