Простая спица в колесе

По   прихоти  своей  судьбы,
Я, – не  признанный   поэт  Руси,
Привыкший  не  вылазить  из  борьбы,
Чтоб  русскую  поэзию   спасти
Рифмую  фразы, выраженья, словеса,
А  мог  бы  быть  совсем  другим.
Но,  я   такой  же,  как  и   все -
Простая   спица   в  колесе,
Которая   сама,  до  сих  пор  не   знает
Зачем  она   в  пыли   мелькает.
Зачем  мирской   дорогою  катясь
Она захватывает  постоянно  грязь,
Вертясь  вокруг  своей   оси?
Я  не отвечу, сколько не проси.
Случались  годы  серые,  день  изо дня,
Влачил  почти  без  веры  я.
 Ах,  эти   повседневные  заботы бытия.
Не так хотелось жизнь прожить бы  мне,
Как   мне   тогда  мечталось  и  жилось,
И  уж   давно   не   пелось  сладко  мне
С весёлой  удалью, с мельканьем  грёз.
И  всё,  чем   сердце  моё  грелось
Воспевая  молодость  и  красоту
В мишурный  блеск оно оделось, в суету.
Но суета  наскучила,  и  как-то отошла,
Всё,  что  когда-то мучило - лишь обожгло.
Недугами   отравленный  на  склоне  лет,
Живу теперь  подавленный,  как  старый  дед.
Поседела  голова,  а  в  ней  моя   поэзия,
Как   оказалось,  ещё   пока   жива.
И,  по-своему,  она  всегда  права.
Как  ни  крути,  как  ни  верти
Мне   хорошо  по  жизни  с  ней  идти.