У Бога на поруках

Как прежде, пьяными, бессонными ночами,
Срывая прядь последнюю с берез;
Обнявшись с лунными, медовыми лучами,
Мне ветер думы осени принес.

Ворвавшись в дом, малюет он на стенах
Картины прошлого. Чего-то нет...
Средь спин и лиц, в забытых мизансценах
Мое лицо, как выцветший портрет.

Размыты краски... Чем же я кичился?..
Что я любил?.. Кого я целовал?..
И почему я до сих пор не спился?..
И почему поэтом я не стал?..

Размыто все... Глаза мои - солома,
В них и намека нет на небеса.
Они истлели, словно два Содома,
Но в них же Лот рисует образа.

....................................
....................................

Ты спишь уже, со звезд сошедший ангел.
Так сладко спишь, быть может, видишь сны...
Вины твоей, мой сердобольный ангел,
Ни капли нет в отсутствии весны.

Не жги себя в моих бесцельных муках.
Они ничуть не связаны с тобой.
Жаль, не поймешь, - у Бога на поруках
Я связан мефистофельской судьбой...