В тине дней благополучных,
Устаёшь от суеты.
Измельчает даже лучший,
От отглаженной тоски.
Надоело вслух бодаться,
По-другому же нельзя.
Не надеяться, расстаться,
Значит выйти из себя.
Отписаться неуместно,
Отречёшься - хватишь грех.
Пишешь, вроде бы и честно,
Не за страх, не за успех.
Но не скроешься от тучи,
Под навесом суеты.
И сидишь вот возле кручи,
Прыгать или отползти.
Тина насмерть всех затянет.
Сдавит петлю, хрипы вон.
А напишешь, солнце глянет,
Затухает смертный стон...
Стон
© Copyright: Александр Салтыков -Княжегорский, 2017
Свидетельство о публикации №117032703459
Свидетельство о публикации №117032703459
Рецензии