На земле, на воде, по низам, по верхам,
По стеченью причин и либидо,
Я скучаю везде, где не место стихам.
Я на грани почти суицида.
И в компаньи барыг, и среди работяг
Безыскусно мое поведенье.
Не могу я парить и никак не хотят
Мои чувства искать снисхожденья.
Как хула и навет, я на этой волне,
Будь мне пусто, творю преступленье.
Потому что поэт прокисает во мне,
Как капуста, икра и соленье.
Я слетаю с котурн и рыгаю в кустах,
И не в помощь мне дошлая поза.
Не сонет и ноктюрн у меня на устах,
А какая-то пошлая проза.
Божий лик перемят, святый дух обречен,
Курс торит низовая культура –
Та, чей мат-перемат, без фантазий причем,
Говорит, не взыскуя котурна.
Я из правил игры – ни крылом, ни ногой,
Просыпается мрачно мортидо.
И выходит из мглы, и крадет мой покой
Черно-угольный грач суицида.
2017
Скучно
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117032703398
Свидетельство о публикации №117032703398
Рецензии