Из сосуда тёмного сомнений
выплывает мысль о небывалом.
Тоненькие щупальца мгновений
ищут смысл в сознании усталом.
Полночь опечалилась со вздохом,
снова ей безумие досталось,
снова с причитаньями и охом
чья-то тень по комнате металась.
А к стеклу оконному приникла
злая ведьма, зимняя погода.
С ней-то не впервой и ночь привыкла,
а жилец дичает год от года.
А жилец стареет, не умнея,
и глаза горят его по-волчьи.
Что до ночи, не в ладах он с нею
и последний смысл теряет ночью.
Из сосуда тёмного сомнеий...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032702266
Свидетельство о публикации №117032702266
Рецензии