Пунктуация жизни

? Почему-то знак вопроса пишется всегда в конце предложения...а порой так хочется его поставить в начале...
Сначала появляется Он, изогнутый, болезненно непропорциональный всему уже пережитому, угрожающий стабильности всех наших привычных представлений...И за ним, как от подземного толчка, сотрясающего саму основу нашего существования, начинает высвобождаться лавина мыслей и чувств, прежде запертых в черной коробке непоколебимости устоев и представлений о мире и о себе...
 А потом врываются ответы, плавя и очищая внутреннее пространство для новых смыслов и горизонтов...они могут как исцелить, так и уничтожить...где же эта тонкая грань мудрости и любви, которые невидимой рукой забирают пережитки мирского, чтобы дать крупицы вечного?...
И снова благословенная тишина троеточия...в которой растворяются все слова и их значения...внутренний круг Я понемногу сужается, чтобы когда-нибудь вытолкнуть все ответы и вопросы, оставив лишь запятую настоящего...
 И в этой пунктуации смерть    - не delete, а пробел, прерывающий ненадолго совокупность прожитых нами жизней-пунктиров, с их чередой вопросов, точек и запятых...