Даже уютные люди изменяют родному. 27. 30. 17

прошедшее лето в обветшалом альбоме -
как жалостливо я оборачиваюсь к прошлому :
там пролитый чай и нежные руки в мрачном коридоре.
но даже уютные люди изменяют родному,-
а все в поисках солнца...

по тропам с выжженной закатами травой
в зеленых пыльных тапочках шагал дед Покой под видом истощенного, но светлого лица.
и белое ночное Платье его развевалось на ветру,
абсолютно чистым и непритронутым бензиновыми лужами,
как, например, удосужилось
человеческому нутру или новой рубашке за ужином, -
"ничего, я выстираю",-
улыбаясь, говорила мне мама,
когда я марала фартук...

а чем выстирать память?
чем отмыться от нежных рук в прихожей во мраке?
как безжалостно не воротиться в прошлое,
которое, как первенец, сперва неотрывно от сердца, а после- болезнь с издевкой пошлой...

не превратить иссушенные дедовские ладони в кулаки,
отбивая просьбы о воле.
не изменить уютному и родному, шаркая в зеленых пыльных тапочках в сторону солнца по тропам безболья?...

и живокричащий закат растревожит спутник Сегодня, освещая в дороге карту мира,
где бы найти то место, где нежные руки в темном коридоре квартиры?
но даже уютные люди изменяют родному, -
а все в поисках солнца...