У дороги вырос куст,
Он не зелен и не густ,
И стоит, растёт верба
От зимы до четверга.
Он разросся на пути,
Ни проехать, не пройти.
Рассуждает так народ,
Коль верба пускай растёт.
Знать судьба к вербе добра,
Серьги все из серебра.
Красной талкой сарафан,
А на горке божий храм.
Будем веточки святить,
Будем деточек крестить,
Верба хлёст, бьёт до слёз,
Прогоняет злой мороз!
Верба
© Copyright: Михаил Демин, 2017
Свидетельство о публикации №117032710340
Свидетельство о публикации №117032710340
Рецензии