Вот ничего с собою сделать не могу!
Одолевают мысли, кем бы я бы мог?
И к выводу никак я не приду -
На самом деле человек я или бог?
Мы можем создавать и разрушать,
От выбора зависит стороны,
В вино плоды, не воду, превращать,
А из чудес - по скайпу поболтать.
Мы можем многое, чего уж тут скрывать,
Особенно – когда за пятьдесят:
Советовать и сетовать, летать,
Надеясь, что нам все же двадцать пять.
Метаться и метать, еще - коптить
Видавшие такое небеса.
Любить не ту. Не быть. Не жить…
Своею жизнью. Где же, черт, она?
Я – кладбище несбывшихся надежд,
Во мне погиб и классик, и поэт,
Художник, вокалист и музыкант,
Убийца, повар, столяр и кадет.
Казалось, ведь достаточно начать…
И там уж все получится легко,
НО... снова меня что-то отвлекло.
Обидно. Мог же… Если бы не это НО.
Эпитафия себе
© Copyright: Эдисон, 2017
Свидетельство о публикации №117032608306
Свидетельство о публикации №117032608306
Рецензии