Осталась пустота за дальним светом

Осталась пустота за дальним светом
Иллюзий хрупких, вечер искромсал
Остатки их, лишь волглость дум по векам
Еще порой туманит небеса.

Дорога в край, где ты в себе спокоен,
Ведущей к правдам, крайностью души,
Весенней грустью мглится за рекою
К заждавшемуся раю в шалаше.

И впитывает молвь бродяга сумрак
Сквозь тающее захолустье строк,
Взгляд в даль себя, томителен и зорок,
Ты чист пред ней, ты с ней не одинок

Средь всех с собой пустых несоответствий,
Судимых миром - да пребудет бог
С всеми ними в свете благоденствий,
Тебе ль иначить душ переполох

И созидать себя в среде системной,
Пытаясь оправдать свою любовь.
Ты принял свет - однажды ночью темной
В лесной глуши вне состоянья слов.

Во глубине миров, тобой искомых,
Живет последний пересмешник твой,
И ты горазд, и он, поди, не промах
Творить, да так, что время с тишиной

Сливаются в одной строке с пространством,
Немыслимым для писем и холстов.
Душа земная в пасмурном убранстве -
Не амплуа, не страх пустых листов,

А путь к себе сквозь нежеланье стать
Еще одним лирическим трагизмом.
Поэзия твоя - не благодать,
А путь души по декаденту, в жизни

Не все бывает объяснимо, что ж,
Не потому ль ты не всегда понятен
Житейскому переполоху душ,
И нет на свете сердца виноватей

Пред миром в том, что он исполнен боли,
Но кто ты есть виниться в том, забудь.
Ты принял бесконечное раздолье
Иных просторов - ведать и любить,

Жрецов и судей за себя прощая -
Авось, еще поймут, когда-нибудь...
Сегодня жизнь в тебе души не чает,
Но жизнь - лишь слово, а за словом - путь,

И ты в нем одинок и постоянен,
Как тихий ветер в заводи ночной.
Как осень дышит в золотом тумане,
Так веет миром пересмешник твой.

Беспечный век, торжественен и гулок,
Исписан бытом в чаяньях людей,
Но жизнь не бред, сошедший с книжных полок,
Не пышный веер ценных галерей,

А выбитые, безутешно, руны
В окаменевшей повести времен...
Забудь о том, пиши в седые луны,
Хранящие немой уют око'н.

Не по тебе, роняя письма в память,
По дну иллюзий ими пепелить.
Не знавшему тугую высь - не падать,
Не падшему до бездны - не любить...

Так будь, как высь, прошедшая сквозь бездны,
Собой - в любви немыслимость воспрянь.
Не по тебе лиричную помпезность
Осуществлять, стих - бога глухомань,

И потому печально свят и грешен
Своей дьяволиадой о душе,
Что в это час грустит на мокрой крыше
О ждущем где-то рае в шалаше

И гомонит, легко, освобожденно,
Свою печаль, сорваться не боясь,
И любит - как творит. Свет, затаенный
В ее тоске, роняет, не тая,

Немыслимость свою на гладь страницы,
Осатаненно, вея молвью вдаль,
Где бог грустит и мир земной творится
По новой, и уходят в никуда

Твои несоместимости с собою,
И музыка звучит, и стих - как путь,
Как дом, как небо над землею,
Души ненастной впитывает суть.

Устал, поди - изрыл строкою выси,
Ступай к себе, твой пересмешник здесь.
Вдали от смут и зыбких равновесий,
В глуши земной затерянная, весь

Томит твои иные начинанья.
Приди в себя, не надо, не спеши,
Теперь ты знаешь, кто ты есть за гранью
Всего лишь слов, но свет твоей души

Уже достиг исконного прозренья,
Чтоб ты мог знать о нем и видеть кров
В пути к себе, где заплутало время
На самую прекрасную - любовь.

= 2017 =