Кто то умер, кто то остался жить...

Кто то умер, кто то остался жить,
шёл человек, покачиваясь слегка.
«Что же ты хочешь?», себе говорил: «скажи!»
«мёда иль крови, а может быть молока?».
Звал его ветер и вены стучали в висках,
вспомнился дом и еда на большом столе,
Это была лишь синица в его руках,
ястреб же зоркий сидел высоко, на скале.
Пасмурный день окатил его сильным дождём,
мокрые скулы играли, сжимая кулак.
Сел он на мокрый песок и написал гвоздём,
незачем жить, если я не летаю вот так!
Гордым молчаньем манила его скала,
плавилось сердце, желая высоких круч.
От вдохновенья кружилась его голова,
сильные руки хотели касаться туч.
Как по небесным ступеням шёл он наверх,
тёплый могильный воздух его колдовал.
Хрипло дышала грудь и ловила грех,
бренное тело, толкая на карнавал!
Чёрная птица сидела, раскрывши рот,
алою кровью  охотник  её пятнал,
И из последних сил начала полёт,
Ветер свободный в этом ей помогал.
Ждал человек, и сияли его глаза,
Чёрного ястреба ловко поймал налету,
Крепко связал и скорее пошёл назад,
«Рану промою и…. выпущу по утру!»
Кто то останется жить, а кто то умрёт,
Жизнь так прекрасна и сводит порой с ума!
Вихрем закружит, но не позовёт в полёт,
если бездонной души не коснулась весна!