Она

Она была урод, её боялся каждый,
Она была слаба, её побил тут каждый.
Она молила Бога, о друге вечном, верном,
Но о проблеме Девы, не смог услышать Верный. 

Она прощала всё: обиды и преданья,
Она была Святой иль Дьявольски, 
Уродкой во плоти?
Она молчала, что, когда-то в одночасье,

Что потеряла всё в своём пути. 
Её предали люди, что когда-то полюбить смогли. 
Иль не любили вовсе, все, они?
Она была слепа? Иль просто одурманена судьбой,

Что поиграть хотелось с нежною душой.
Но вот, однажды, в малый миг,
Всё тело стало словно мёртвым.
Изрезано ножом, обидчика, валялось где-то на полу,

Душа-же рядом с ним сидела.
И с нежностью, и с болью всё глядела,
"Смотри, Душа,", - сказало что-то сверху,
"Она была слаба, понять её ни смог никто.

Она была урод, рождаются таких пол миллиона.
Она была - никто, ну, разве можно, всех таких,
Мне забирать на волю?"
На что, Душа, ответить лишь смогла:

"Смотри, она была никто, ты говоришь,
Что мире каждый день таких пол миллиона,
Что так же всё-ж она была слаба. Ну, значит,
Может дашь ей жизнь? Чем отдавать,

На сладкую потеху Сатане."
Господь кивнул, и подарил той жизнь.
А та, ходила по судам, словно во тумане.
Её мутило так, словно во дурмане.

Она всю жизнь с тем, лицевом клеймом ходила,
Её все гнали, а она бродила и бродила.
Её не понимали, а она ходила и ходила,
Ходила на могилку к деду, что люди уничтожили жестоко.

С тех пор прошло не так уж много лет,
А люди стали лишь противней. 
И с каждым днём калечат тех людей,
Что кажутся, всем им,   


Поистине, ну, не достойно жить,
На "Их" планете.