А губы стекают солнцем, а раны стекают лесом.
Вагоны шёпотом за спиною — дыханием тебя знавших кресел.
И время на куски, на ошметки; секунды леской режут мне горло.
И я не понимаю как дальше, и я не знаю где мне не больно.
А травы все поникли, простыли, им к нашему теплу не вернуться.
Прохожие глаза опустили от страха пустотой захлебнуться.
И силуэты рвут мои нервы на тысячи седин и прощаний.
И август гастарбайтером битым хоронится в укромах признаний.
И мне так не хватает ладоней, чтоб просто к ним прижаться щекою.
И кажется во мне вместо крови какое-то ужасно пустое.
Светает и чернила устали, и утро гладит вновь крышку гроба.
Наверно, я немножко из стали, иль ты там просишь меры у бога.
Всего то тормозов не хватило, синоптики ошиблись с дождями,
и если б лента в кассе ступила, то звёзды ещё бредили б нами.
Как больно.
<в ночь на 01.10.16>
А губы стекают солнцем
© Copyright: Антон Бартонс, 2017
Свидетельство о публикации №117032600489
Свидетельство о публикации №117032600489
Рецензии