Река стоит. А по моим рукам
бежит мучнистый холодок песка.
На пляже бродят голуби, узоря
песок, – должно быть, привезенный с моря,
сыпучий, белый, не сушащий рук.
А вон рыбак и тень его сам-друг –
на стульчике складном, с пустой жестянкой,
серьезен, будто сочиняет танка.
Взлетела удочка его со свистом
и, над водой встревоженной повиснув,
взболтала отражение свое
по синусоиде. Потом сверло
дрожало и дрожало, распрямляясь.
Под небесами ласточек земля есть
покрытая песком. И хоть бедна,
прекраснее речных небес она.
И там рыбак. На ящике, обитом
свинцово-белым солнцем. Без обиды,
с пустым садком, вторую тыщу снов,
на волю отпускает свой улов.
…Как синий писчий лист – река. С ладоней
струясь, песок в песке мгновенно тонет.
Две удочки-близняшки, как пинцет,
легонько держат речки полусвет.
2008
Рыбак
© Copyright: Роман Гурский, 2017
Свидетельство о публикации №117032604286
Свидетельство о публикации №117032604286
Рецензии