Облака, облака, кто вас пишет по сини,
Чья рука мажет кистью холсты у небес?
Но плывут белоснежьем картины России,
Как молитва Христова, который воскрес.
Сколь причудлив узор, узнаваемы лики,
И течет, как вода, голубая лазурь.
И по окнам бегут золоченые блики,
И стекает янтарь, только очи прищурь.
Гонит ветер вперед облаков галерею,
Нагоняя за ней роспись новых картин.
И сказать ничего я вдогонку не смею,
Лишь глазами сосу этот синий сатин.
Облака, облака, кто вас пишет по сини...
© Copyright: Надежда Зотова 2, 2017
Свидетельство о публикации №117032602830
Свидетельство о публикации №117032602830
Рецензии