Средний род

Я сегодня негодую,
Кулаком, стуча о стол.
Нет, не болен, не дуркую,
Прессу местную прочел.

Кабы видеть супостата,-
Кто ж такое написал?.
Что расчет у комбината,
В среднем сорок тысяч стал.

Ну, не то чтоб ровно сорок,
Вдруг кто станет проверять,
Имидж им серьёзно дорог,
Мол, точнее сорок пять.

Плюсом премии, надбавки,
А без них сейчас никак.
В общем, без серьёзной давки,
Жить приныне стал батрак.

Так откуда ж эта сумма?
Без ответа на вопрос,
Энергичней давит дума,
Любит мозги с разных поз.

Стоп! Не стану в это верить,
И об этом вас прошу!
Сложно ли перепроверить,
Вон, у мастера спрошу.

Он же ходит в каске белой.
Человек он! Не мура!
Знать полет идеи смелой,
Растолкует на ура!

И сказал мне умный мастер:-
«Погляди сюда сынок.»
Оголя в руках фломастер,
Начертил в блокнот кружёк.

«Видишь? Ты. Простой рабочий,
Несмышленый как дитя.
А начальник? Он же зодчий,
Он же мыслит за тебя!

Труд его не безопасен,
Он не помнит про досуг.
День и ночь, ведь ты согласен?
Робит он не сложив рук.

Вот представь, тебе подобных,
В цехе, где то сотен шесть.
Он один, и в долях лобных,
Мыслей столько, просто жесть.

Потому зарплата круче»
И в конце сказал гоня:-
«Ты какой - то приставучий?
Да отстань ты от меня!».

Нет, постой секунду рядом.
Не о том мой был вопрос,
Разобраться бы мне надо,
Как оплаты фонд подрос?

Достаю табуляграмму,
Где итог подвЕден ей,
Очертя карьеры драму,
В тридцать с тысячью рублей.

Вот в чем собственно загвоздка,
Ведь в газетке сорок пять,
Пропиарено неброско,
Дык кому же доверять?

Может наш бухгалтер гений,
Где ошибся на подсчет?
Или тут не до сомнении,
Пресса жёлтая нам врёт?

Мастер взял газетку в руки,
Пару раз перепрочёл.
А потом зевнув от скуки,
Мысль умную довёл.

«Вот собрать все деньги коле,
Разом все пересчитать,
Разделить по равной доле,
После каждому раздать,

Значит, это станет вот,
Не вдаваяся в детали,
Общий наш с тобой доход.
То, как собственно назвали.

А за сим уже иди,
На рабочие просторы.
Режь чего - нибудь вари,
Вороти металла горы.

Что начальник? Вол в упряжке?
За собою нас тянуть?
Да и мне пора бумажки,
На столе перевернуть».

Вот варю свой шов опять,
Веря в то, что скоро вроде,
Нам зарплату начислять,
Перестанут в среднем роде…