Как у Шуберта были очки,
у меня ранним утром зрачки.
Чёрта лысого вижу во сне
на растущей под домом сосне.
Рождество плюнет снегом в глаза
и откажут совсем тормоза.
Вот он, зимний на всё вариант.
Вот он, русский поэт-эмигрант,
замерзающий насмерть в жару,
заигравшийся в жизни игру
и забывший куда себя длить,
перепуталась времени нить.
То вдруг город – не город, а сон,
чудо чудится с ним в унисон.
То вдруг морок Великих Озёр,
луч заката багров и остёр.
Кто-то вдруг очутился в гробу,
прикусив от волненья губу.
Кто-то жив, а зачем – не понять,
слишком слаб, чтобы время унять.
Как у Шуберта были очки...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032601861
Свидетельство о публикации №117032601861
Рецензии