А вкус безумия... Оно внутри печёт.
Терпения уже наперечёт.
Ты на дыбе и пытошные речи
ложатся тяжким бременем на плечи.
Вот так и сочиняются стихи.
Читатели нормальны и тихи.
К тому же нет их. Есть провал январский,
безносый тать с ужимкою дикарской.
Собратья есть в незнаемой дали,
напиханы в фантазии Дали,
с торчащими костями войн гражданских.
И воют, словно в джунглях Перуанских.
Кого ни позови из бедолаг,
протянет душу: нищ мол духом, наг,
и крыша прохудилась, протекает.
И тёмное сомненье возникает:
зачем бредовый век? Зачем январь?
Зачем закатов ранних киноварь?
Зачем обрушил Бог меня в седины?
А время не теплей озёрной льдины.
А вкус безумия... Оно внутри печёт...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032601836
Свидетельство о публикации №117032601836
Рецензии