О зиме только чушь и писать,
а потом эту чушь искусать.
Потому что нет правды ни в чём.
Запирается правда ключом,
забивается правда мячом.
А без правды мне всё нипочём.
Ох и дни, ох и бред пустоты.
Тяжелеют под снегом кусты.
Тяжелеет и небо свинцом,
словно грудь чья-то перед концом.
Опьянение смертью вдали.
Опустевшую жизнь удали
и в зимы белый плащ, простыню
заверни этот стыд, это ню.
Если б знать где упасть, как уйти,
никого не задев по пути,
и чтоб всё по порядку, всё в ряд,
пепел чтоб от макушки до пят.
Зри, душа, этот пепел телес.
А ведь жил в них не ангел, а бес.
А ведь мучил и мучился он,
брошен предками чёрту в полон.
От Адама и Евы до сих
вырастал генетически псих
и метался Орфеем в аду
и вопил: Пропаду! Пропаду!
И пропал неизвестно куда.
А метель, как его борода.
О зиме только чушь и писать...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032601815
Свидетельство о публикации №117032601815
Рецензии