Из паутины праздничных торжеств
не выбраться мне, мухе. Обескрылев,
средь погребённых белой нитью жертв,
она ещё попытками усилий,
гасимых сети вязкой пустотой,
старается. Не рыпайся, постой
Не семени по тропке снегом талым
(должно быть потеплеет на земле!)
скользя. Не бойся выглядеть усталым.
Или побудь чуть-чуть навеселе.
Признай, что юность, совершив ошибки,
не зная цели, шла наперекор...
чему? Так очертанья зыбки.
И ясность та, с которой видел взор
иллюзии роскошной силуэт,
лишь общий вздор, лишь калька, трафарет
на сцене декораций мирозданья.
Лежит в сугробе пьяный Дед Мороз,
снегурочка бухает у подъезда,
а ты идёшь не пьян и не тверёз,
как клоун после сценки, назиданья
пытаешься до зрителя донесть,
а тот смеётся, хохоча рыдает
и, вспомнив вдруг, что водка пропадает,
всё оливье пытается доесть.
Новогоднее похмелье
© Copyright: Иван Вьюга, 2017
Свидетельство о публикации №117032601712
Свидетельство о публикации №117032601712
Рецензии