Стихи, это брат, презабавные штучки!

Стихи, это, брат, презабавные штучки.
Прилипнут порой, как ириски-тянучки.
Не съешь, не проглотишь, а плюнешь, так с пломбой.
А могут рвануть - хуже атомной бомбы.

Разворошат все внутри, раскурочат,
И боль не утихнет до будущей ночи.
Перо. Глазки в кучку. И пишешь, и пишешь!
Да,да! Хорошо! Я уже тише мыши.

Смиренна, послушна, строчу, как рабыня.
И сон про несон не разгадан доныне.
Где мысли? Где чувства? Где, собственно, я?
Отсутствует тень моего бытия.

Дышу как попало. Пишу на коленке.
То влево, то вправо. От стенки  до стенки.
Когда отпадает нужда их во мне -
Себя не найду. Где же я? На Луне?

С трудом собираю себя по кусочкам.
Вот глазки, вот носик, вот ушки. Где щечки?
Нашлись. Собралась. Проверяю - я есть.
Все, кажется, в норме. Все, кажется, здесь.

Живу без затей: то варю, то стираю.
Но время пройдет, и я вновь умираю.
Зову и дрожу, как серебряный лучик:
"Ну где же вы? Где?" Не дождусь приставучек.