Все поэты рождаются в лужах
И безвольно гибнут всё там же.
Лишь их гроб становится нужным...
Пьедесталы даруются павшим.
Дайте мне ту петлю с верхней полки.
Да, ту, что выдержит вес человека...
Что еще докупить, чтоб не больно
И не смог оживить мудрый лекарь?
Мы все прыгаем в крайности глупо
И не ищем выхода крохотный след,
Но мы просто забыли про лупу
Или это надежда играет, а выхода нет..
Радуйся каждому доброму слову.
Друг, если я вдруг обижу, стерпи,
Но взгляни на огнями пышущий город...
Им давно не нужны все твои стихи.
Они слишком с работы, слишком устали,
Им давно уже слишком плевать на других.
Мы лишь облако пыли, с запахом гари,
Что не сможет их лед на сердцах растопить...
Все поэты рождаются в лужах
И безвольно гибнут всё там же.
Поэт обречен быть ненужным...
Пьедесталы даруются павшим.
Пьедесталы даруются павшим...
© Copyright: Тлеющий Среди Тишины, 2017
Свидетельство о публикации №117032601057
Свидетельство о публикации №117032601057
Рецензии