Бесконечность

     Бокал разбился! Разлетелся сотней мелких осколков, вспыхнувших в свете приглушенной лампы. Поймав огонек свечи, один из них сверкнул и засиял десятками граней… какая правильная форма — сердце, алмаз! Нет, бриллиант, плод труда настоящего мастера.
     Бокал разбился, освобождая заключенную в нем багровую жидкость, на янтарном полу заалело пятно, которое медленно растекалось, увеличиваясь... кровь! Какая глупая мысль: не кровь, вино, виноградный сок — кровь земли.
Бокал разбился! Как много изменилось за те доли секунды, которые он летел, неумолимо приближаясь к полу. Мгновения тянулись неизмеримо медленно, становясь годами... целая жизнь прошла! Еще одна, одна из многих тысяч моих жизней, и все же неповторимая, особенная, как каждый листик каждого дерева каждого леса каждого мира.
     Бокал разбился! Спустя несколько секунд тишины - резкий стук туфель и хлопок железной двери, от которого зазвенел жалобно еще живой бокал, стоя на краю стола, дрогнул и потух алмаз на полу, задохнулась догорающая в лужице белого воска свечка. Она ушла. Странно, как мало значили теперь эти слова. Можно было бы захохотать, если бы не сковавшая лицо траурная маска.
     Я продолжал отсчитывать мгновения, миллиарды которых умещались между двумя ударами сердца. Разум отказывался понимать происходящее, я начал терять сознание и понял, что надо остановиться. Еще удар сердца и время вернулось в свое русло. Первый вдох дался с трудом, так, наверное, впервые дышит младенец.
     Я подошел к окну, отдернул штору, прижал ладони к ледяному стеклу. На город опустилась ночь, следы недавних сумерек исчезли, в небе зажглись звезды. Внимательные глаза следили за нами, мириады холодных глаз, бесконечное число разнообразных миров, бесчисленные жизни бесчисленных душ.
     Я начал вспомнить свои жизни, они мелькали перед глазами, я помнил их все, иначе и быть не может. И все они начинались словами: бокал упал, и кончались словами: бокал разбился, каждая с легкостью умещалась между двумя ударами сердца. Сколько их я уже прожил, и сколько еще осталось прожить... нет такого числа, как нет числа этим сияющим точкам, как нет конца времени, как нет, впрочем, и его начала.