Корабли памяти несутся
по лужам горячим
портвейна и слёз
Разбиваясь о рифы льда
в мутных гранях
одиноких стаканов
Рифмы снова уродуют тело
Без тормозов
Шепчет угрозы
глухой потолок мне
Сотканный
Из испорченных тканей
Погрузи в моё мягкое тело
Несколько острых колов
Я часто просил.
Найти бы убежище
Для уже бледных мешков
От твоих очертаний.
Пять...три...ноль
Нет не сказанных слов.
Каземат истлел до фундамента
До основания.
P.S. Да. Это прощание.
(четверка - как тетрафармакос ; число четыре - как культ страха в Восточной Азии)
Записки болезни. 4
© Copyright: Адам Блитштейн, 2017
Свидетельство о публикации №117032500596
Свидетельство о публикации №117032500596
Рецензии