Ночь подойдет с огнями светофора
по площади, которая в конце
увенчана плетением забора
и медной статуей в лице
по местным меркам видного поэта,
которому приписывают страсть
к актрисе, что в Париже родилась,
а умерла на севере, где лета
не то что не бывает, но его
все ждут с какой-то непонятной верой.
Что вот придет, вот вырастит всего
особенно цветов и кавалеров.
День высветит пустоты и кусты,
погаснет светофор, и электричка
промчится через гулкие мосты,
как чиркнувшая по коробке спичка.
И снова ты останешься один
на перекрестке будущего с прошлым,
большой страны ненужный гражданин,
чуть выпивший,
растерянный,
обросший.
…
Люблю отпрядывать цветные нити слов
из макраме стихов, в которых нет узора,
занятье это, как работа вора, -
чуть потянул - и нет тугих узлов.
***
© Copyright: Валерий Вяткин, 2017
Свидетельство о публикации №117032503487
Свидетельство о публикации №117032503487
Рецензии