Как живёшь, берёзовая Русь?
Где твои берёзовые ситцы?
От досады, завтра надерусь,
Получились правыми провидцы.
И, казалось бы, на месте Русь,
И берёзки, травы шелковисты,
Но безлюдье… Снова удивлюсь:
От крестьянина деревни чисты.
Где-то там, в лугах, отпущен пай,
Матушке, колхозной медалистке,
«Ты, сынок, возьми его, продай,
Не осилить, да и путь не близкий»
И звенит в округе птичий грай,
Тянутся луга в верхи кустами,
Зарастает мой российский край,
И дичает он, освоенный дедами.
Чем живёшь берёзовая Русь?
Пенсии, пособия, усадьбы?
Я, с тобой, дурнее становлюсь,
И всё чаще разгуляй без свадьбы.
25.03.17
Боль
© Copyright: Виктор Проскуряков, 2017
Свидетельство о публикации №117032502519
Свидетельство о публикации №117032502519
Рецензии