Сиплю, хриплю я: Аллилуйя!,
на руки мёрзнущие дуя,
почти как богохульства стон,
почти как промелькнувший сон.
«Мороз и солнце», странный город -
не тот, и полночь неуместна.
И Пастернак упал за ворот,
убит и Пушкин, как известно.
И хрипы, сипы и признанья
и жалобы на неудачу
бессмысленны. Есть гнозис- знанье,
что Искру Божью даром трачу.
А время! Как оно бессудно,
как непростительно уходит.
И каждый день плетётся нудно,
обманывает, за нос водит.
Ведь это ледяное небо
не милостыни даже просит,
а чёрствый кус насущный хлеба,
который каждый в сердце носит.
Будь проклята пустыня мира,
давно отпавшая от Бога.
Кричу в небесный сбитень: Вира!
Тащите вора из острога.
Сиплю, хриплю я Аллилуйя...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032502147
Свидетельство о публикации №117032502147
Рецензии