Да разве жил я? Я писал, отчаясь,
в прибое бреда на волнах качаясь.
И пена безобразно жидких дней
мне становилась ближе и видней.
Я очарован нездоровьем мыслей.
Они уже в пространстве мозга скисли
и наполняют день подобьем сна.
Скорей бы что ли оттепель, весна.
Февраль меня пластает и утюжит.
А весь остаток жизни жмёт, недужит.
Последние усилия любви
не раствориться полностью в крови.
О Небеса! Непостижимой бездны
я жду решенья, тая безвозмездно,
и верю в подгулявшую судьбу,
ворочаясь в кровати, как в гробу.
Летите ангелы к моей кормушке,
насыплю покаянья, как пшена.
Всё вам, для вас, нищ духом, ни полушки.
Так вышло, что жизнь не разрешена.
Да разве жил я? Я писал, отчаясь...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032502075
Свидетельство о публикации №117032502075
Рецензии