(из раннего)
Так тяжело, когда поймёшь,
Что жизнь не бесконечна;
Вот ты родился…
Ты живёшь…
А следом будет вечность.
Откуда ты пришёл сюда?
Куда потом уходишь?
И кем отпущены года?
Ответа не находишь…
И почему в расцвете лет,
Порою лишь на взлёте –
Удар … и всё… и жизни нет…
И лишь душа в полёте…
А может быть наоборот,
Когда годов усталость,
Упав на плечи, спину гнёт,
И мысль мелькнёт вдруг – старость…
Но трудно мне понять одно:
Ну кто за всех решает?
Кто жизнь нам крутит, как кино,
И дни нам отпускает?
Кому пора… кто подождёт,
Кому два дня осталось…
Ну кто ведёт людских дней счёт,
Притом не ошибаясь?
И как пришёл из ниоткуда,
Так и уйдёшь ты в никуда,
А жизнь твоя как вспышка чуда,
И след о ней один – года ...
2004 г.
На смерть друга...
© Copyright: Луценко Геннадий, 2017
Свидетельство о публикации №117032511168
Свидетельство о публикации №117032511168
Рецензии