Прародителям стихов...

"Прародителям" стихов...

Пусть кто-то думает -  поэт,
А кто-то, может быть, и нет.
Ведь если всё писал бы в прозе,
Иные двинули б по роже.
Была б иная в том харизма...
Но, суд идёт к идиотизму -
Стихи ли это, не стихи...
Пишу бывает про грехи.
А люди сердятся порой -
Не дружит мол он с головой!
Смешают так, бывает, с грязью,
Что еле из неё вылазию.
Но, это было б полбеды,
Коль суд творится от балды.
Хочу одно у тех спросить,
Кто мой дербанит скромный стих-
А что вы сами написали?
Вы сами это всё читали?
Как говорит друг, Пётр Лахин,
Что критикуют только лохи!
Я удивляюсь тем умам,
О ком я думал раньше сам,
Что вот же, умный человек!
А он выписывает чек,
Где грош цена моим стихам.
Что это всё, ненужный хлам!
Но, хоть и названа цена,
Сижу, иной раз до поздна,
И все равно пишу опять.
Гулять по рифме, так гулять!
Пускай считают мастаки,
Что не поэт я, но, такИ,
Ко мне и Муза залетает.
Она же мнения не знает,
Великих этих знатоков,
Как прародителей стихов.
Не говорю ей сам про это,
Что не дорос я до поэтов.
Быть может в этом я грешу,-
Она мне шепчет, я пишу.
Могу опять одно сказать -
Гулять по рифме, так гулять!