Хроническая болезнь

Заболел!.. - это же очевидно!..
Почему - совсем необидно?..

Не хотел бремя несть... Стихи-дети!..
Но, не смог не рожать... Поверьте;
         
Не пишу, меня мучает что-то.
Заболел!.. Забелел, мне плохо.

До тех пор, пока стих сочиняю,
Много мест, где я обитаю.

Много тем, что не мог равнодушно
Обойти.... Задержусь, мне - скучно.

И лечу за советами к звёздам,
Привлеку зарю, тучи к позам.

Опущусь в колосистое поле,
Закружусь вихрем слов о море.

Разговор веду с совестью, честью,
Иногда заражаюсь местью.

Но тогда, писать очень противно...
А всё чаще бывает - обидно.

Я весной - с каждой почкой, травой,
Заражаюсь зеленой листвой,

Рядом с веткой иль листиком клейким,
С жучком ползал, с козявкой мелкой.

Заседал в парламенте - мыслью.
Дружен был и - с осенней кистью;

Помогал смешать осени краски.
Посетил все волшебные сказки...

Заболел!.. - Это же очевидно.
Только - больше и больше обидно,

Что к болезни моей равнодушны...
Мне с болезнью той стало душно.

А казалось; писать - так занятно!..
Стихам боль отдал безвозвратно,

Заложил своё сердце и душу,
Расплескались чувства наружу.

Среди белых снегов, вдруг, - раскрылся,
Замерзал, леденел, снежился…

Но остался один... - Сам, с болезнью.
Каждый день живу новой жизнью.

Заболел!.. - Это же, очевидно.
А нормальным людям - завидно...

Мне люд ближе в дом "жёлтый"
                пришедший.
Я такой же, как он, - сумасшедший.


                1997г.