Эмигрантский фокстрот

Сумрак лёг на бульвар Батиньоль,
В свете уличных ламп ни души…
Снова ночь нашумевшую роль
Отдала Плас Пигаль и Клиши.
Ритм джаз-бандов сливается в гул,
Отражаясь от ломаных крыш,
Окуная в привычный разгул
Эмигрантами полный Париж.

Это город разбитых надежд и грёз,
Это город утопий, mon chеre…
Mon ami, всем плевать, сколько пролито слёз,
Сколько раз плыл к виску револьвер…
Революции водоворот – не сон –
Ты одна, ни семьи, ни подруг.
Петербург и Одесса, Париж и Тулон
В голове слились в замкнутый круг.

Твой двойник, отражённый в стекле,
Злой усмешкой коверкая рот,
Ворошит на скрипучем столе
Пачку тонкую мятых банкнот.
Даже впроголодь – пара недель…
А потом, милый мой Фигаро –
Или прыгать в чужую постель,
Или браться всерьёз за перо.

Та же комната. Утро. Трепещущий свет,
Мотыльком робко бьётся в стекло.
С приснопамятной ночи событий и лет
Слишком много водой утекло.
Дробь печатной машинки… «Летучую мышь»
В такт мурлычет улыбчивый рот.
Никогда не забудет весёлый Париж
Разбитной эмигрантский фокстрот.

23.03.2017