...Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
В. Высоцкий «О поэтах и кликушах»
(«Кто кончил жизнь трагически…»)
Закат накинул плед на плечи,
Что соткан из тяжёлых туч.
Я у иконы ставил свечи,
Впуская в сердце веры луч.
Тоску в стенах святых не бросил:
С собою взял, в который раз.
Дождём стекала в душу осень,
На миг сверкнув у края глаз.
Поэтом быть, друзья, не просто.
Набил стекла в дорогу Рок.
Умыты кровью рифмы, строки.
Ещё больнее между строк.
Шагам отмерен путь нелёгкий.
Назад, уж точно, хода нет.
Манит мечта звездой далёкой,
Даря душе уставшей свет.
Я припадаю к смыслу текстов,
Что нам Владимир написал.
Поэту в этом мире тесно,
Но… рановато в небеса.
И пусть от ран немеют ноги!
Пускай от боли стонет грудь!
Важней вселить надежду многим,
Тем самым легче сделав путь.
Читая Высоцкого
© Copyright: Игорь Субботин Гродно, 2017
Свидетельство о публикации №117032404482
Свидетельство о публикации №117032404482
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.