Семидесятники

  письмо к Вале Морозовой
  из монастыря.


Всё снится, будто мы в плену,
И нет друзей, или  забыты.
И только тянут слов магниты
В пласты времён на глубину,
Где стены чувствами изрыты.
Где все мы вместе вечно слиты.
Сквозь пораженья ,  как в войну,
Я,  Валя, чувствую вину.

И быт и шаг летел на ветер!
Срывала тесноту основ,
Пройдя по тюрьмам, сила слов.
Шестидесятники как дети.
Мы  жаждали от них вестей,
Как от пророков и гостей
Иного мира. На рассвете
«Опять весна на белом свете»
И вечный  Моцарт вдаль бредёт.
«Всю жизнь,  играя напролёт».
И высветятся, без сомненья,
Послевоенные года,
Где каждый третий воин  -  гений,
А праздник  -  горе.  Но тогда
Сама любовь огромной силой
Держала стойко наш народ
И ангелы людей кормили
Из райских падая ворот.
И патриарх давал причастье,
Рискуя  митрой , головой
Над пропастью и над толпой.
О горечь, горечь безучастья!
Как стыдно мне  –  я не успела!
Я  умещусь в пределы тела
И тяжкой мыслью воскорблю.
Я светлых ангелов люблю.
Я им молюсь и их рисую.
Легла на воздух  и лечу.
Упасть разбиться не рискую
И о страстях своих молчу.

Не утаить себя от Бога.
Не перестать, узка дорога.
Где невесомости предел?!
Лечу! А в памяти пробел,
А память рвётся пульсом вен
Туда, где жажда перемен.
Туда, где ропот, нетерпенье.
Спор многоликий, бунт, сомненье,
Душ равновесие?!!  -  не  то!
Вбегу, спеша сниму пальто
К Морозовым, друзей встречая.
Как радость искренна была.
И как ты нас беречь могла,
С дороги в доме укрывая.

А мы, судьбу свою играя,
В стихах, под струнный перебор,
Сжигали жизнь как приговор.
Гора исписанных тетрадей!
Всё, Валя, рушилось потом.
А ты пыталась всё наладить
И привести в порядок дом.

Сейчас  мы птицами по кругу
В преддверье солнца, на ветру.
Мы сестры, спутницы, подруги.
Остановлюсь. Всмотрюсь. Замру.

Ни в чьём союзе, ни к кому.
Вся в неумелости, нелепа
Я только к Богу одному
Тянусь за теплотою хлеба.
Союз  во творчестве  -  мираж!
Есть душ слияние в молитвы,
Взрыв братских тел на поле битвы! -
Вот только там ты все отдашь...

Прошла меж рушащихся стен,
Средь ахмадулинской листвы,
За  тяжкой тайной красоты,
Вбирая  радость перемен.
Озябший Моцарт вдаль спешит.
А следом стайкою летит
Семидесятников смятенье…

Не спи, душа, что спиши ты?!
Восстань, от долгого паденья.
Жизнь  - это   вечности мгновенье
Страстями дышащий  провал
Я  в покаянье,  как в сожженье
И прорастают  в усмиренье
Молитвы первые слова.
Так  зарождается трава
Весной,  от силы пробужденья.

           Февраль-март 2017 год
Александро-Невский  женский монастырь