Праведность жизни не стоит красивых фраз

И скажем мы спасибо всем богам,
Заучивая фразы мудрецов...
Мы читаем молитвы отчаянно,
В тишине не слыша набат.

И ты, как заложник,
Со стокгольмским синдромом,
В полосующей нише ветров,
И в страхе - не отдал ключи,
Нам тот в тени от наглухо запертых врат.

И с закатом нетленным,
Блеском надежды декорирует восток,
Здесь льют всегда дожди,
Под луной жестоких богов.

Влечёт меня ледяное сердце,
Зовёт истерзанной душой,
Меня к кресту решили пригвоздить,
Кому он нужен - мой закат?

Плохо поставленная драма о смерти,
Пошлости и маленькой весне,
Смиренно познаём трёхмерную суть,
Равновесия зла и добра.

Я жгу и без того сухие грёзы...
Я шлю пустые письма в никуда,
Я словно в стране опечаленных ив,
Горечь сплошь пустота и нищета.

Гляжу в бескрайние поля войны,
Кругом безбрежен горелый прах,
Мы шагаем вперёд, но путь наш безрадостен,
Потому что Иисус по-прежнему на кресте.

Кричим о том, что тьма неодолима,
И нет смысла в трёхтомном подборе фраз,
Праведность жизни не стоит красивых фраз,
Я сам без идеи мечтающий прах.