Хотелось бы мне объясниться.
Зачем-то нелепое снится.
И сны эти, словно трясина.
Не греет ночей парусина.
Закутала голову, уши.
Глаза от ночей стали суше
и влага слезы исчерпалась.
На дне оптимизма осталось.
Последние песни сновидца.
Уже ему мало что снится.
Оптимистический рашен,
но оптимизм его страшен.
Он ждёт – воскресенье случится.
Он замер – вдруг Бог постучится.
Вдруг смерть оказалась ошибкой,
иллюзиии с вымыслом сшибкой.
Хотелось бы мне объясниться...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117032401865
Свидетельство о публикации №117032401865
Рецензии