Но снова поляны под солнцем в цвету...

Цветы лихолетья



Когда спозаранку в свой зимний башмак
влезал ты, сомнамбула-школьник,
не отрок ты был - с белым верхом батрак,
с коричневым низом невольник.
Казалось бы, умные книжки любил,
а школу бы - с музыкой, с песней спалил.

Вставая полвека на бой и на труд,
ты знал, что тебя обувают.
Зачем же цветы лихолетья цветут,
и светлость их не убывает?
Казалось, взойдут лишь осот и полынь,
но жив колокольчик и чуб его синь!

И доблесть ничейную, стёртый хомут
влача от июня к июню,
ты ждал, одуванчики вновь зацветут,
на солнце изжарят глазунью.
Казалось бы, так себе пища - плебей.
Но Битлы запели о ней "Естедей".

И ты бы запел, сочинил бы стихи,
но нет тебе мира и в полночь. -
Без башни низы и без неба верхи -
циничны, как "скорая помощь".
Трясёт перекрытия сверху дебил,
и девку дербанит свою что есть сил.

А воздух на сломанном кладбище пьян -
у церкви, в сегодняшнем парке,
где дьявол пакует быков-катаржан
в серебряные иномарки,
а тот, кто, юннатом, природу любил,
воздет, - экспонатом,- на кончиках вил...

Но снова поляны под солнцем в цвету,
и веет надеждой их нежность,
хоть в притче про день, что с собой не в ладу,
звенит сквозняка неизбежность.
А завтра опять спозаранку вставать,
и жаль - не разбудит, как в юности, мать...