Поэт

       
В далёкое время, в Альпийской стране
Лежал городок за рекою,
Всё тихо в нём было, и как бы во сне,
Подёрнуто тенью и мглою.

За кирхой мощёная улица вниз
Сбегала меж белых строений,
На каждой стене три окна и карниз,
А сбоку пристроены сени.

С рассветом спускался к реке водовоз,
Наполнить спешил свои бочки,
Пихая порою табак себе в нос,
Чтоб сон отогнать после ночки.

Пекарня дымила, хлебов аромат
В сады заплывал сквозь решётки,
Послышался писк двухнедельных котят,
И кошки певучие нотки.

Открылись все окна, квартал оживал,
Вот, брякнули в колокол, значит,
Кораблик коснулся бортом о причал,
Извозчик к нему уже скачет.

Но где-то за линией белых домов
Стоял, притулившись, зелёный,
Хозяин зашторил все окна, альков,
И думой был занят учёной.

Он свечи не жёг, не читал, не писал,
Друзей не имел для беседы,
На цитре лишь изредка тихо играл,
Когда тосковал без обеда.

От всех он держал свой заветный секрет,
Чем жил, что лелеял в мечтаньях,
Скрывал, что когда- то был пылкий поэт,
Окрепший в сердечных страданьях.

Не сказывал тайну свою никому,
Как ангел слетал к нему с неба,
И песни ему диктовал одному,
Любимцу Амура и Феба.   
 
И в каждый прилёт из крыла он перо
Поэту вручал со словами:
Пусть будет в стихах твоих мир и добро,
И сам ты, поэт, будь с крылами.

Лились мадригалы, сонеты ручьём,
А киноварь быстро кончалась,
Стихи начинал он все новым
Пером, и в крыльях их мало осталось.

Дух светлый с трудом уже к небу взлетал,
Способность парить прекратилась,
Поэт его перьями том исписал,
И склянка чернил загустилась.

Остался с поэтом тот ангел вдвоём,
Чернила разбавил слезами.
Последним оставшимся тонким пером
Поэт мадригал писал Даме.

Последний родник вдохновенья иссяк,
И опус прервался певучий,
Поэт искусал свой костлявый кулак,
Но солнце сокрылось за тучи.

Прошло много месяцев, осень, зима
Весной наступило прозренье,
Свои обновлённые оба крыла      
Привёл взмахом ангел в движенье.

Но больше он перьев поэту не дал,
Чтоб с неба носить ему манну,
Он часто под утро к нему прилетал,
И слышал навстречу осанну.

Поэт сочинил как-то мудрый сонет,
Углём на  потёртом картоне,
Но друг его дал ему ценный совет,
Забудь о далёкой персоне.

Картон он порвал: « твой сонет нехорош,
Ты больше не гений, как прежде.
Свой локоть костлявый как сильно ни гложь,
Лишь дырку пропорешь в одежде.

Читай, что осталось, читай и молись,
Стихи превращай в песнопенья,
Они как фонарики взмоют все ввысь,
Мерцая в часы сновиденья.

Я робкий фонарик возьму под крыло,
И буду лететь к твоей милой,
Оставлю у Ней маховое перо,
Напомнив, что резко забыла.

Однажды ты снова напишешь стихи,
И я буду плакать от счастья.
Поэт, ты себя от невзгод береги,
Чтоб жизнь не отдать без причастья….»

Прошло много долгих, томительных лет,
За кирхой дома всё стояли,
К соседям не вышел уж бедный поэт,
Но звон по нему не слыхали.....