Мне казалось всё кончено было,
Всё равно бы я к жизни остынул,
Всё равно бы скатился в осень,
И стихи, как Есенин, забросил.
И остался бы я в кабаке,
И не ждал никого у стойки,
А разлядывал губы в вине,
Летящие женщин походки.
И курил бы одну за одной,
И писал бы строка за строкой,
Но мечта доскочить до небес
Непосильна для наших чудес.
И ушёл бы я пьяный от бара,
И, шатаясь, до дому дополз,
И засов заскрипел бы старый,
"Вот и дом" - прошептал бы вскользь.
Но не быть мне покойным вечно,
Нет покоя тому, кто встречным,
Отпускает улыбки и взгляды,
То подачкою, то наградой.
И ты мне улыбнешься так мило,
И ответишь на радостный взгляд,
Прошмыгнешь тихо мимо, мимо...
Потеряешься где-то в садах.
И не вспомнишь меня ты, может,
Но душа снова строки сложит,
Адресованные тебе.
Подпись: встреченной в январе.
Встреченной в январе
© Copyright: Юрченко Юра, 2017
Свидетельство о публикации №117032300381
Свидетельство о публикации №117032300381
Рецензии